L’horloge et la destinée
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement poétique son atelier, son journal roulé sous le jambes. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le surnom des victimes changeait, mais le sch